Sento ancora l’altalena che raglia
nel profumo del glicine in fiore.
Sento ancora quel canto, bambina,
di una voce che impara a volare.
Che le rose potessero pungere,
ma non certamente le tue…
Ora scopri di quanto sbagliavi,
anche se non capisci perché.
Ma il profumo del glicine ancora
fa sentire quel canto lontano
e cigola nella mente il ricordo
di un dondolìo senza posa.
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